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¿Cómo va la cosa? Finde, trabajo, atascos, regresos, rebuscadores de containers con un palo de escoba (cepillo, ya no hay escobas). ¿Cómo van a dormir hoy los mercados? ¿Existirá el lunes? Estrenamos gobierno mundial (en la sombra), Murdoch se consagra como el rey del journaltrash, pero el mal ya estaba hecho y deshecho. Los lectores basura exigen ese inframundo de noticias inventadas y escuchas ilegales. La locura se ha apoderado del market, que es el mundo. Todas las categorías se reducen al parqué y a los cuatro del puro que manejan los hilos (hilillos, genial acuñación de Rajoy, que debería patentar: el mundo occipital es unos hilillos de chapapote). Ah, qué guay sería volver a invadir Irak. Todo ha quedado laminado por fin, solo falta que los propios mercados se saturnicen a sí mismos en el viejo mundo. USA sabrá reinventarse alguna chuchería, ya lo está haciendo con internet, prohibida en España desde su nacimiento (multa por navegar: caro y malo, como cuando el ferrocarril). Aragón vuelve como cada año a reclamar su tren a Francia, los ochocientos irreductibles por la vía del XIX en la que se despanzurran los mercancías: cuánto duran las cosas del XIX. Estamos a punto de Chiapas, pero bien, de buen rollo. USA no tiene para pagar las pensiones. Es todo tan inedito, tan espeluznativo y tan fabuloso hiperreal… Es como si el mundo estuviera regido por una SGAE ciclópea, más colosal que la genuina máquina succionadora ideal. Hay que hacer un máster… A ver cómo bankia la semana. Arrecia la subindignación viralicia, las redes, la vida suplente, subrogada y deshauciable… Angustia a raudales y buen ánimo, según la milésima (los balances se miran ahora como en la F1, todo se ha milesimizado. Nadie duerme (Que nadie duerma! Nessun dorma… aquí está Pavarotti:

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